Она стоит на границе миров. Где туман ещё не рассеялся,

где время больше не тикает — а дышит.

У её ног — остатки прежней жизни. Слова, которые больше не значат.

Обещания, которые не нужны. Вещи, с которых ушёл смысл.

Она не спешит. Смотрит в пространство, где ещё темно — и делает первый шаг.

Это не бегство. Это прощание.Она не умирает — она возвращается.

Не в старую себя, а в настоящую.

Её тело — больше не обертка. Это сосуд.Её кожа — больше не маска. Это реликвия.

Её голос — больше не для других. Это зов.

Смерть в её образе — это не разрушение, а чистота, которую не удержать в клетке.

Она сбрасывает имя, статус, одежду, долг.

Сбрасывает всё, что делало её «удобной».

Её лицо — лишено косметики. Но в нём — обнажённая сила.

В её руках — нет ничего. И потому она готова принять всё.

Это архетип Женщины-Перехода.Та, что проводит души.

Та, что разрывает пуповину прошлого.

Та, что берёт за руку — и ведёт сквозь ночь.Не ведьма. Не святая. Не жертва.

Она — как чёрный лебедь, выплывающий из мрака — в новом облике.

Её цвет — не просто чёрный. А чёрный с золотым внутри.⠀

Фактуры — как кожа земли после пожара: матовые, плотные, очищенные.

На ней — ткань, как саван, но из которой можно шить платье для коронации.

Смерть в этой карте — не конец.Это начало без иллюзий.⠀

Всё, что не твое — уйдёт. Всё, что осталось — и есть ты ⠀

.

Её утро начинается не с кофе, а с конца.

С молчания, в котором нет ни «привет», ни «прости». С письма, в котором всё стало ясно.

С паузы, в которой умирает прежняя версия себя.

Она сидит на краю кровати. Не знает — плакать или смеяться.

Ей больно. Страшно. Свободно.

То, что было её — больше не её. Имя в списке контактов. Ключи в сумке.

Привычки, в которых больше нет смысла.

Она не ищет одежду — она ищет кожу, в которой можно дышать.

Она надевает грубые джинсы, в которых можно упасть на колени.

Футболку бывшего — как доспех или прощание.

Кожаную куртку — чтобы держать себя, когда никто не держит.

Цвета — как пережжённая земля: чёрный, угольный, глинистый, пыльный беж.

Фактуры — жёсткие, потрёпанные, правдивые.

На её лице — ничего лишнего. Только глаза, в которых ночь и решение.

Она не делает макияж — она делает вдох.

А волосы — распущены, как занавес после сцены.

Сегодня она не выйдет в свет. Но она выйдет из тьмы.

Это не стиль. Это линейка выживания.

Это момент, когда всё выгорает — и остаётся только кость истины.

Она не боится теперь. Потому что всё, чего боялась, уже случилось.

И она осталась.Целая? Нет. Но настоящая.

Состояние:

«Я не знаю, что будет дальше. Но знаю — назад не вернусь. Я жива. И этого достаточно, чтобы начать заново».