Она стоит на краю чего-то великого. Не дороги — зова.

Она не знает, куда идти, но уже чувствует: в груди разгорается огонь.

Не пламя — искра.Первая. Ранимая. Настоящая.

Её ещё никто не звал, но она уже слышит: что-то начинается.

И это «что-то» проходит сквозь неё, как ток, как пульс пробуждающегося мира.

На ней — простая одежда странницы: плащ, выцветший от солнца,

и посох, на который пока не опирается —но он уже нужен.

Она не знает, зачем идёт, но знает: не может не идти.

Она — не героиня. Она — зов.

Не результат, а движение. Не цель, а первая ступень.

Она ещё не знает силы своего огня.

Но она знает: если не последует за ним — он потухнет.

Она идёт туда, где никого нет. Туда, где начинается история.

Она — её первый вдох. Это архетип внутреннего костра,

который ещё не разгорелся, но уже теплится

Когда ты не уверена — но всё равно идёшь.

Когда ты не готова — но уже в пути. Когда впервые говоришь себе:

«А вдруг — можно?»

Она не знала, что делает.

Просто однажды утром собрала волосы в небрежный пучок, надела свою самую любимую (и самую потерянную) кожаную куртку, вытащила кроссовки из-под груды книг и вышла.

Просто вышла. Без плана.

Она не шла — она двигалась зигзагом интуиции.

Каждая улица казалась новой, каждая встреча — как знак.

Она ловила вдохновение в витринах, в запахе кофе, в словах прохожих.

Она дышала полной грудью, впервые за долгое время.

В её телефоне — десятки заметок, идей, фраз, образов.

Половину она никогда не реализует. Но это неважно.

Она зажигается. И этим меняет реальность.

На ней — микс несовместимого:

Укороченная куртка с яркой подкладкой.

Футболка с рисунком, который она нарисовала сама.

Старые джинсы, порезанные и перелицованные вручную.

Рюкзак, в котором блокнот, фломастеры и камешек из места силы.

Обувь — для города и для побега. Всё сразу.

Макияж — если и есть, то яркая деталь: стрелка цвета шафрана или губы, как будто покусаны страстью.

Состояние:

«Я ещё не знаю, кто я. Но я горю. И мне больше не страшно это показать.»

Она — неустойчива. Не всегда уверена.

Иногда загорается — и так же быстро тухнет.

Но когда она светит — за ней идут.

Её зовёт что-то большее, чем она сама.

И она не спорит с этим зовом.